El verano ya llegó, ya llegó, ya llegó...

Desde este preciso momento me declaro de vacaciones. Tengo que dejar hechos unos flecos para los lunes, pero estoy a todos los efectos de vacaciones. Nos vamos con la casa a cuestas a dar la vuelta a Italia, cruzando la costa azul, con una posible incursión en Croacia a la vuelta. Lo más probable es que, si no hay novedad, arranquemos el sábado. Tengo intención de mantener en lo posible un bolg de viaje, colgando aquí lo que vaya dando de sí la ruta, alguna foto incluida. Así podréis ir siguiendo los pasos de la expedición. Llevamos la parabólica preparada para conectar con las novedades que se vayan produciendo en la Xunta, que no serán pocas, a través de la Televisión de Galicia. Los que os quedáis en verano, conformaos con esta imagen. Como veis, no todo son comodidades en la playa. Por cierto, el lunes próximo, 4 de julio, estoy de cumpleaños y acepto felicitaciones, regalos, sobornos, llamadas de teléfono, mensajes por correo electrónico y al móvil, facilidades de pago... Besos a todos. Durante las vacaciones -y siempre- la mejor manera de contactar es a través de la dirección nacho@mirasfole.com
(Foto: "Crowd at Coney Island, Temperatura 89 degrees... They came early, and stayed late" July 22, 1940". Autor Weegee)

Se acabó lo que se daba

Lo de Pontevedra ayer noche no se puede contar con palabras. La tensión acumulada durante el día pudo explotar al fin cuando el presidente de la Junta Electoral -no sin poco esfuerzo por su parte- hizo públicos los datos que ya pululaban entre los que no podemos estarnos quietos. Se mascaba la tragedia popular, y se mascó. Llamaba poderosamente la atención cómo los militantes, simpatizantes y "mirones" del Partido Popular fueron abandonando la sala de vistas 1 según se iba haciendo evidente que el recuento del voto emigrante jubilaría a Fraga. Fueron desapareciendo hasta quedar sólo los indispensables. Tampoco se trataba de que se quedaran para sufrir, pero sí que convendría un poquito de deportividad aplicada a las elecciones porque, a fin de cuentas, no son más que una competición. Acabamos a las tantas en una hamburguesería de nombre El Chiringuito, haciendo cábalas sobre la composición del nuevo gobierno y escuchando de fondo el volumen insoportable de una película de chinos. ¿O sería la mudanza precipitada en San Caetano?. Ahora, durante semanas, irán llegando noticias de que tal o cual se van a tal o cual consellería; de que quedan plazas vacantes en los medios; de que la cola del paro se llena con los que hasta ahora cobraban por fiscalizar nuestro trabajo, unos con más clase que otros, también es verdad. Movimiento y aire fresco, en cualquier caso, que falta hacía. Los que se creyeron que el carguito duraría toda la vida hicieron mal. Los realistas ya habrán sabido cubrirse la retirada. De todo lo vivido ayer, me quedo con la cara de Federico Trillo a eso de las 20.30. Hablaba por teléfono en el balcón de la sede del PP pontevedrés. Lo miré desde la calle con gesto de "eche o que hai, machiño" y me devolvió una mueca de orgullo resentido. Qué bien sientan las curas de humildad, carallo.

A campaña B

PONTEVEDRA: Una jornada con más taquígrafos que luz
O SAVIÑAO / VIGO: Urna rica, urna pobre
LAVACOLLA: Os emigrantes veñen "votados"
PONTEVEDRA: Só de gaita de Lores en Campañó
CACHEIRAS: Loyoliña, Zaplana e callos para todos
ALLARIZ: Incursión popular no bastión do Bloque
SANTIAGO: ¿A canto o candidato?
NARÓN: Pendentes dos independentes
O PORRIÑO: Os xitanos galegos buscan aliados paios
A CORUÑA: Acebes véndese só
VILAMARTÍN: O Sil leva a agua, o Miño a fama e Baltar os votos
BAIONA: O que Pinzón se perdeu
BURELA:O saber estar de don Francisco
SANTIAGO: ¡A que te estampo a cara!
A CORUÑA: O disputado voto rosa

Objetivo: Pontevedra

Seré testigo directo de la historia. Mañana, a eso de las seis de la mañana, cuando las calles no estén puestas y sólo tengan abierto el ojo los gallos insomnes, ya estaré yo en la Audiencia Provincial de Pontevedra, intentando levantar acta del recuento del voto emigrante. Ya sabéis que, al final, quien decide es la diáspora. Ya no quiero hacer más debates. No me importa ahora mismo si los emigrantes tendrían que votar o no. Como dice mi padre, "El carallo es que ya votaron", y eso no no lo cambia ni Dios. Así que hay que mirar hacia adelante y cruzar los dedos. Dicen que lo de mañana en la Audiencia va a ser como la feria de Padrón, que va a estar hasta la bandera. Viene Trillo Figueroa, el de la cabra. Y se trae a un ejército de abogados. Es curioso, todos los partidos van a velar por la pulcritud del recuento, cuando nadie controló lo más mínimo el momento del voto. Es como intentar hacer un control de calidad con unas zapatillas de marca olvidándote de que las fabricaron unos niños esclavos: "No, no, lo que importa es el fijado de la suela, la transpiración del cuero, el número de puntadas...". No hombre, no, que se pierden. Lo que importa es el niño puteado que hay detrás de la zapatilla. Con el voto emigrante ocurre igual, el resultado es más importante que la manera de obtenerlo. El fin no justifica los medios. Que se acabe de una vez la incertidumbre. Recomiendo la lectura de Barreiro Rivas, una mente clara de las que no abundan.

Arqueología escrita

Venga, para que os descojonéis un poco. Os cuento: Rosa Seijo, mi profesora de cuarto y quinto de EGB en el Colegio Público Lope de Vega de Vigo, rescató de lo más profundo de la memoria el escrito que a continuación reproduzco. Es un trabajo de clase de esos que se llamaban "redacción"; había redacciones sobre las vacaciones, sobre la familia, sobre la primavera y el invierno, sobre el verano... Había redacciones de todo lo mismo que era posible hacer dictados de cualquier cosa. El valor literario es lamentable, pero la guardo como una joya porque, si no aparece nada anterior, es el material escrito más antiguo que tengo, con más cariño si cabe porque hasta este mismo año no sabía siquiera que existiese. Fue escrito el 26 de febrero de 1981, sólo tres días después de que Tejero entrase en el Congreso de los Diputados con una cuadrilla de pistoleros. España se cagaba de miedo y yo, que no había cumplido los diez años y que desbordaba ingenuidad, escribía con la cabeza llena de pelo y la boca llena de dientes. Si quieres reírte con la letra y el aspecto, pulsa sobre la imagen para hacerla más grande. La cosa dice así:

Redacción. 26/2/81

Qué me gustaría tener

A mí, lo que más me gustaría tener es un caballo. Un corcel blanco y brillante que me sirviera para dar grandes paseos y participar en las carreras. Yo, a mi caballo, le pondría de nombre Plata. Todas las mañanas lo sacaría a pasear, lo cepillaría muy bien y le daría su comida.
A mi caballo lo metería en un establo bien limpio y lleno de paja para él solo. También se lo enseñaría a mis amigos y loes dejaría que cabalgaran sobre él.
De vez en cuando, lo llevaría a los verdes prados para que comiera la fresca hierba.
También tendría que cambiarle las herraduras para que pudiera andar cómodo y, así, haríamos pequeñas excursiones con mis amigos en coche y yo montado a lomos del caballo.
En Carnaval me disfrazaría de cow-boy y haría una pereja ideal con Plata.
En verano lo bañaría con una manguera y así no tendría calor y estaría fresquito.
Los días que lloviera, lo dejaría en el establo para que descansara de su dura y cansada jornada. Cuando estuviera enfermo lo llevaría a un buen veterinario para que lo curara. También, ahorrando un poco, compraría una finca para poder practicar al caballo y así lo haría ágil y fuerte.
Pero para eso aún tendré que crecer y aprobar mis estudios, para poder comprarme ese maravilloso caballo que sería mi mejor amigo. FIN
Ignacio Mirás Fole

Pa flipar ¿no?

La Vespa

Hace poco más de un mes me partí la crisma. Iba con mi Vespa, feliz, relajado. Venía de entrevistar a Ramón García-Malvar y Mariño, ex fiscal jefe y terrible de Galicia. Nadie que conduzca una Vespa peca de temeridad. O casi nadie. Somos tipos raros como el de la foto, tranquilos. El caso es que, en un extraño, el freno de atrás se rompió en plena frenada, la rueda derrapó y me estampé contra el asfalto de la Fonte de San Antonio, en Santiago. Me hice daño. Me hice polvo la rodilla, un codo y la ropa. La moto quedó tocada pero, de todo, lo que más me dolió fue la cámara de fotos. Se rompió y con ella el ojo que retrató estos últimos tres años: bodas, viajes, fiestas, diversión, aburrimiento... Todo el mundo se apresuró a decirme que vendiera la moto, que si en una moto la carrocería eres tú, que si te juegas el tipo. Pero, como decía mi abuelo de los jurelos, "compensa o mal que me fai polo ben que me sabe". Sólo los que tenemos una Vespa sabemos valorar lo que significa. Así que habrá moto para rato, y si no es la de antes, otra vendrá. Es una cuestión de libertad. ¿Por qué se empeña todo el mundo en decirte cómo debes o no debes vivir? Por cierto, la cámara ya ha sido repuesta; uno no puede andar por la vida sin la máquina de retratar.

Flor

Hoy no me apetece hablar de políticos, ni de votos emigrantes, ni siquiera del fulano ese, sí, Pantunflo Zapatilla o Aquilino Polaino, o Torcuato Botín, o como se llame. Así que os pongo un ejemplo de que un animal puede ser más fotogénico, incluso mejor persona, que muchos imbéciles que pueblan el lado humano de la tierra. Ahí la tenéis, es Flor. Flor nunca juzga a nadie por su sexo. Si le das cariño te lo devuelve y si le tocas las narices se defenderá. Pero nunca dirá en público que un semejante es un enfermo sin serlo para ver cómo le aplauden un coro de payasos que cobran 750.000 pelas de las de antes al mes. No nos merecemos esta calaña de políticos, ni siquiera esta clase de pseudocientíficos con nombre de tebeo. Me quedo con Flor, aunque no diga ni pío. Si acaso, "Nunca Miau".




Foto: Nacho Mirás

El fenómeno

Repasando fotos viejas, me he encontrado con ésta. Es un enorme boquete que apareció hace unos años en los montes de Cornanda, en el ayuntamiento coruñés de Brión. Vinieron expertos del todo el mundo. Se habló de un meteorito, incluso del aterrizaje de una enorme nave espacial. Unos investigadores japoneses concluyeron, sin embargo, que se trató de un corrimiento de tierras de tipo "explosivo". Fue muy divertido contarlo porque ya sabéis que hay historias que se escriben solas. Por cierto, ésta fue la primera foto que publiqué en el periódico, y nada menos que en portada. Si quieres leer más sobre O fenómeno, pulsa aquí.




Foto: Nacho Mirás

Muerto de asco

Al final, está visto y comprobado, lo que queda de uno es la esquela y, si acaso, el nombre en una lápida. Claro que el pobre Manolo, el de la foto que podéis ver a continuación, es un muerto de serie b, de tercera regional. La imagen está tomada en el cementerio de Conxo de Santiago de Compostela y el texto artesano que acompaña la sepultura es claro y conciso: "Manuel Prado. Falleció. 17-4-1968". ¿Quién sería Manolo Prado? ¿Fue buena persona? ¿O pasó tan desapercibido como para merecer una eternidad así de cutre? En fin, es la otra cara de la muerte, así que procura hacerlo mejor que el difunto Manolo, o ya ves cuál será tu sitio en la eternidad. (Pulsa aquí para leer una entrevista sobre la vida y la muerte). O aquí si todavía no tienes bastante.

Foto: Nacho Mirás

Pintada histórica

En la edición de La Voz de Galicia de hoy, 20 de junio, podéis leer la historia sobre la mesa electoral más precaria de Galicia, ubicada en Seteventos-O Saviñao. En el texto hablo de una pintada que hay en el exterior de la casa, con un mensaje que no me deja dormir. Los vecinos insistían en que se refiere a algo relacionado con la guerra de Vietnam. Algunos decían incluso que podía ser de cuando Corea. El caso es que no he encontrado a nadie que me desvele el misterio. No descarto tampoco que sea algún tipo de anuncio u otra cosa, yo sólo he contado lo que me dijeron los vecinos. Si alguien de la zona sabe de qué va el asunto, a ver si me lo aclara. Ah, en La Voz no podéis ver la foto, pero os la pongo yo aquí:

Foto: Nacho Mirás

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