¿Buscas pelea?

¡Cúbrete!

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O, si prefieres tiro al blanco...

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Y si Kevin bailaba con lobos... Yo bailo con vacas

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Solarium

Ahí tenéis a Flor haciendo la función clorofílica. Da gusto verla...

Esputo del día. Yo, pecador, me confieso

Leo cosas como éstas en la sección de Cartas al Director de La Voz de Galicia y me se me hincha la vena. El esputo -y digo esputo porque me da de lleno- dice así:

1. En la penúltima semana de Mayo, la Dirección General de las Familias y la Infancia, organismo dependiente del Ministerio de Trabajo ha presentado un libro en el que se promueven “nuevos modelos de familia” destinados a superar “ideas preconcebidas”
2. Por lo que he leído se trata de una obra fotográfica titulada “Retratos de familia: miradas a las familias españolas del siglo XXI”, con la que se pretende ofrecer como modelo de nuevas y modernas familias a las parejas de homosexuales, las parejas de hecho y los divorciados. Sin duda se trata de otra imposición de la ideología de género con la que el ministerio de Trabajo se suma a la campaña que el ministerio de Educación está realizando para promover la asignatura de “Educación para la Ciudadanía” en la que se incita a los alumnos, mediante una viva descripción, a las prácticas homosexuales.
3. El profundo argumento con el que lo presentan es que “ya no se puede hablar de una institución monolítica” como es el matrimonio formado por la unión de un hombre y una mujer. Puesto que eso es una idea preconcebida, “poco moderna”. Los promotores del libro fotográfico apuestan por la “modernidad” que supone la superación del antiguo modelo familiar.
4. No es de extrañar que piensen que la familia no está muerta sino más viva que nunca. El problema es que a cualquier cosa llaman familia.

Lo firma Jesús D Mez Madrid.

Suerte que:

Cada vez somos más los que formamos familias de esas tan modernas y que tanto molestan a este señor. Yo pecador, por ejemplo, me confieso:

1. Vivo en pecado con una mujer. Ni estamos casados ni va a haber cura que nos bendiga; ya lo ha hecho el banco.
2. También duermo con la misma mujer, y más cosas que se puede imaginar. No tengo angelitos a los dos lados de la cama que den palmas; no me gusta que me miren.
3. Llevamos ya seis años de convivencia basada en el respeto mutuo y en la libertad individual, que es mucho más de lo que pueden decir muchos moralistas de pacotilla que se golpean el pecho en misa cargados de culpa y mala conciencia. Algunos incluso se golpean el pecho después de partirles las caras a sus mujeres.
   
4. Mi pareja y yo estamos a punto de tener una hija fuera del matrimonio, que no será educada en la moral católica y que sólo se bautizará si ella así lo quiere. Y, de momento, no va a querer.
5. Todos los años, marco con una X la casilla de "Obras sociales" en la declaración de la Renta, nunca la de la Iglesia.
6. Algunos de mis grandes amigos son personas homosexuales a las que don Jesús insulta y desprecia sin ningún derecho a hacerlo. Yo no conozco a este tipo, pero alguien que insulta a quien no conoce no puede merecer mi consideración. Suerte que Dios todo lo perdona...
7. Soy republicano. ¡Oh, sí, republicano!
   
8. Voto a la izquierda y soy nieto de un comunista represaliado que purgó sus culpas en el penal de San Simón. Soy hijo de un nativo del barrio vigués de Lavadores, conocido como La Rusia Chica. ¡Cuidado, que tengo rabo y cuernos! Lo de rojo lo llevo en los genes, y puede que mi mal sea contagioso.
9. Quiero y, sobre todo, respeto, a personas creyentes, incluso a curas que, además de hombres de Dios, son personas, que no juzgan y que aceptan a los demás como son y como quieren ser. He ido a bodas católicas y aplaudo a quienes deciden bendecir su unión porque así lo desean.
10. Estaré orgulloso de que mi hija curse una asignatura como la "Educación para la ciudadanía", materia que, por cierto, se da en toda Europa y que ofrece una visión amplia y abierta del mundo y de su organización.
11. ¿Que la asignatura incita a las prácticas homosexuales? ¡Qué visión enfermiza de la realidad! ¿La minifalda incita también a la violación, don Jesús? ¿Es cierto que las visten como putas? ¡Si es que van provocando! Usted carga impunemente contra los que apostamos por vivir de otra manera, por los que no sólo intentamos parecer buenas personas, sino que luchamos por serlo.
12. Acumulo en mi currículo otra media docena de pecados mortales, incluidas las ausencias a misa, el hambre de comunión, los tocamientos y los pensamientos impuros que, cuando viene la primavera, suelen ir a más. Según gente como usted, arderé en el infierno, pero me da que no; soy ignífugo.
13. Y acabo. Tiene usted todo el derecho del mundo a dar su opinión, pero no a condenar a nadie. El consuelo que me queda es que son ustedes especies en extinción. Y que estoy y estaré orgulloso de mi modelo de familia. Métase usted y gente como usted... en sus asuntos. Y déjennos vivir en paz. Y, ahora, lo reto a que me demuestre con pruebas, no con dogmas, que su familia es más familia que la mía y que es usted mejor persona que yo. ¡Cualquier cosa lo será usted!
    

Xeración

Esquecíame de facervos unha recomendación: Xeración Web, un novo medio na rede que respira aire fresco por todas partes. O fai xente que cré no que fai, e iso é moito máis do que poden dicir outros. Ao mellor, os gurús dos grandes medios de comunicación deberían de fixarse nel para saber cara a onde van as tendencias non só dos novos lectores, senón dos novos xornalistas. O salto xeneracional nos medios de comunicación é brutal e hai quen non se dá conta de que o futuro está máis no ordenador que no quiosco. Coido que o papel na prensa ten os anos contados e habería que comezar a ver máis alá. Pode que sexa unha aventura arriscada o de deixar en mans de xornalistas tan novos como ten que ser un novo medio dixital. Pero di moito dos que, desde os consellos de administración, recoñecen as súas limitacións para lidiar co novo xornalismo e prefiren deixalo nas mans xa non de quen sabe, senón de quen o está a crear. Moito me dá que Xeración pode ser unha boa pista de por onde vai o asunto. Noraboa Chexire, Elianinha e compañía, a seguir adiante.

Martiño primero de Teo

Foto: Xoán A. Soler / La Voz de Galicia

Estoy especialmente contento porque un lector de este blog, uno de los asiduos, se ha convertido en alcalde. Se quedó sólo a un puñado de votos en las anteriores, pero esta vez le ganó por más de una cabeza al señor de las Tortillas y doctor horris caspa. Felicidades de todo corazón a Martiño Noriega, un tipo que se lo ha currado y que, seguro, será el mejor alcalde que haya tenido Teo jamás. La reacción del perdedor no pudo ser más lamentable: "Que Dios coja confesados a los vecinos de Teo", dijo. A quien deberían cogerlo confesado es a él, que seguro que tiene mucho de lo que arrepentirse. Mucha suerte amigo Martiño.

P.D. Actualizo la foto.

Se acabó lo que se daba

Hasta aquí la jornada de hoy. Varias sillas cambiarán de culo en los próximos días. En Santiago, finalmente, no sólo no se cumplieron las predicciones, sino que fallaron estrepitosamente. Es cierto que nadie daba un duro por Conde Roa. Pero el voto es caprichoso. Durante esta tarde noche me tocó cubrir la sede del PP compostelano, modesta tirando a cutre, instalada en una antigua tienda de Amichi en la calle Montero Ríos. Justo enfrente, a una manzana cuesta arriba, el despliegue de medios de los socialistas en el hotel Araguaney era casi sobrenatural: pantallas de plasma, camareras a discreción, bandejas de pinchos de tres pisos... Paradógicamente, la alegría estaba en la tienda cutre, en la acera de enfrente, donde todo lo que pudimos degustar los periodistas fueron tres bolsas de patatas fritas que pagó de su dinero un fotógrafo de El Correo Gallego. Igual hay que sacar alguna moraleja de las fotos que pongo a continuación; que no se puede vender la piel del oso antes de cazarlo; que no se puede echar el carro delante de los bueyes... Bugallo seguirá siendo alcalde, pero me da que, esta vez, le ha visto las orejas al lobo.

Aquí, el cátering del PP:


Aquí, el del PSOE.No hay más comentarios. Evidentemente, os podéis imaginar dónde cenamos los que nos tocó cubrir al PP...

Tres hombres, tres votos

Pocas anécdotas en Santiago. Bugallo (PSOE) acudió a la urna con su hija y con una tía. Dijo que no sabe lo que ha votado la niña -que lo hacía, por cierto, por primera vez-, pero añadió que, si no lo hizo por su padre prefería entonces no saber nada más. Gerardo Conde Roa (PP) iba tan despistado que llegó a la urna sólo con el carné de identidad, sin sobre y sin papeleta. La votación de Néstor Rego (BNG) transcurrió sin incidencias. Más información, desde La Voz de Galicia, [aquí].

A ver si....

Acabo de votar y ya no estoy tan convencido del resultado como hace un par de horas. En la mesa de San Lázaro, las cuatro personas que estaban delante de mí escogieron cada una su papeleta del Partido Popular. ¿Y si....? No, no creo. Pero ¿y si....? Puffff.... El día va a ser largo. Antes de votar, y dando un paseo por la ciudad, nos encontramos con Néstor Rego, candidato nacionalista, que vino a saludar cordial y esas cosas. Le deseamos suerte. Se le veía un poco preocupado, igual es sólo una sensación. Después nos fuimos a ver votar al alcalde y favorito en la carrera, Xosé Sánchez Bugallo, que asistió acompañado de su hija y de su tía. Se le veía mucho más tranquilo. Volvió a darme la enhorabuena -y van tres veces- por la próxima paternidad y le dije que a ver si esta noche también había que dársela a él. Claro que él, a estas alturas, aspira no ya a ganar, sino a la mayoría absoluta. Esta noche me toca informar desde la sede del PP, así que tendré todos los frentes cubiertos. El coordinador de campaña del PSOE me comentó que si la participación llega al 65%, tendrán mayoría absoluta. Pero después de ver lo que vi en San Lázaro, ya no estoy tan seguro. A la información oficial sobre participación y al recuento se accede rápidamente desde [aquí].

Es tu deber: vota.

A votar todo el mundo

Cada uno que piense lo que quiera, pero yo sigo creyendo que vale la pena ir a votar. Yo lo haré esta vez -dentro de una hora, o así- en el centro sociocultural de San Lázaro, este barrio del que soy vecino desde hace un año. Si lo que he visto en los últimos días de campaña es el reflejo de los resultados, entonces el Partido Popular se pegará en la capital de Galicia la hostia de su vida. El viernes asistí a las dos fiestas-mitin de las dos fuerzas más votadas en Compostela: PSOE y PP. Lo del PP fue terrible, trágico, casi diría que lamentable. Poco más de cien personas, en su mayoría gente muy mayor que, sentada en lo que un día fue la platea de la sala Capitol, aplaudía sin ton ni son las frases que se emitían desde la palestra. Pero había poca sangre, incluso diría que pocas ganas. Daba la impresión de que, como dicen los del PSOE, el candidato Conde Roa no es capaz siquiera de convencer a los suyos. No fue una fiesta-mitin, qué va. Fue una especie de acto de resginación cuyo mensaje pareciera ser: señores, hasta aquí hemos llegado; abróchense los cinturones porque el hostiazo va a ser tremendo.

Para probar otra sensación, me fui a continuación a la plaza Roja, donde los sociatas habían montado una verdadera fiesta mitin, incluida la actuación de un grupo de folk de esos cuyos miembros todavía creen que un músico es mejor cuanto más rápido toque. No habría mucho menos de cuatrocientas o quinientas personas. Y se respiraba por todas partes olor a triunfo. Gane o no gane, el actual alcalde, Sánchez Bugallo, salió a la palestra como un campeón. Conde Roa, aspirante popular, por contra, había subido al escenario de la Capitol como quien se dispone a contar una mala noticia. Son sólo sensaciones, ya digo. Serán las urnas las que digan si todo esto que viví el viernes eran auténticas señales o si, por el contrario, las elecciones son una cosa más complicada de lo que parece y no todo se ve venir. En cualquier caso, insisto, me voy a votar por el candidato que más me ha convencido entre las tres fuerzas con más representación. A lo largo del día supongo que iré contando más cosas de cómo vayan quedando los ayuntamientos que más me interesan y que, en el caso de Galicia, son unos cuantos. Así como en Santiago veo venir el desastre del PP, en Vigo no lo tengo nada claro. Eso sí, mañana por la mañana, en el periódico -que, por cierto, hoy me toca hacer- habrán ganado todos. Saludos

La infografía superada

¿Tenéis curiosidad por saber la cantidad de tiempo que empleamos los usuarios de Internet en buscar en la red cosas relacionadas con los cuerpos de los otros/as? Nada mejor que un buen infográfico para ilustrarnos, vía Tuexperto.com. Para que digan luego que la estadística es una cosa engorrosa que no le intresa a nadie...

La vida en el año 2000

No dejéis de visitar [esta colección] de postales de 1900, imágenes en las que se fantaseaba -o no tanto- sobre cómo sería la vida en el año 2000. Lo de la casa a cuestas ya lo hacemos algunos, al menos un mes al año. Vía Tuexperto.com. La entrada original, en inglés, está en Paleo-future.

Benigno

Esta última semana me he dedicado a seguir alcaldes. Primero fue la alcaldesa de Sober, Raquel Arias; después le tocó a Miguel Anxo Fernández Lores, regidor de Pontevedra; después fue Javier Losada, "chérif" de A Coruña; y, por último, Enrique Nóvoa "Poly", alcalde-presidente del Excelentísimo Concello de Ourense. Pero ni todos los especialistas en imagen del mundo han conseguido igualar al cartel que nos encontramos mi amigo Paco Rodríguez y yo cuando regresábamos del periplo ourensano. Casi nos salimos de la pista cuando vimos semejante composición: Hórreo de madera ruinoso y cartel de ¿Se Busca? ¡No! Así se presenta Benigno Álvarez a los vecinos de Maside como candidato a la alcaldía. Colorado, sin afeitar, con la camisa corporativa y con ese eslogan que es lo mejor que se ha leído en esta campaña: "Bo alcalde, teno demostrado". Yo porque no voto en Maside, sino el próximo domingo metería en la urna un sobre con siete papeletas para Benigno, porque sí, porque es "bo alcalde" y porque lo tiene demostrado. En un lateral del hórreo había otro cartel del rival socialista, pero no le llega a Benigno ni a la suela de los zapatos. Cuánto tienen que aprender los políticos norteamericanos de nuestras campañas... (Pulsa en la imagen para ampliar que, de verdad, vale la pena verlo con detalle).

Ruta Rosaliana de Motos Clásicas

Ahí van, fresquitas de esta mañana, las fotos de la Ruta Rosaliana de Motos Clásicas. Una gozada (pena que no pudiera quedarme a la comida). El álbum completo está [aquí]. Para ilustrar, pongo un contrapicado de un servidor. Acojona, ehhh....

P.D. El resumen de lo que dio de sí la concentración podéis leerlo [aquí].

Desde [aquí] se va a la colección de fotos del amigo Damián-Vespadicto.

Puestos a leer paridas...

¿Harto de información política? ¿Hasta las narices de campaña electoral? ¿Tarareas en secreto la música del Partido Popular? ¿Se te ha aparecido en sueños la abuela de Acebes? Si es así, necesitas desconectar con otro tipo de periodismo ¡Tengo la solución! Se aconseja consumir las píldoras que os receto en pequeñas dosis, no os vayan a sentar mal. El medicamento completo está [aquí], lo que veis a la abajo es sólo una muestra minúscula. (Gracias a Papel Continuo, que se ha pegado el curro de la recopilación).

Error99

Seguro que todavía no conocéis el trabajo de Error99. Pues no sabéis lo que os estáis perdiendo. ¡Fotografía de calidad máxima, oigan! Un ejemplo de la creatividad de nuestro amigo Error99 es el montaje que acompaña a este post: mano a la izquierda, chopo a la derecha. Producto gallego de calidad. De visita obligada. Saludos desde la capital de As Burgas.

Top manta

Escasea la imaginación. Es evidente que tener sección propia desde marzo del 2005 y 112 entrevistas publicadas a día de hoy no te da derecho a nada. Gracias, amigos de El País Galicia, por ser tan originales. Mirad arriba, en el chiché de la sección ¿no se os hace familiar? No sé, a mí se me ocurren 5.000 alternativas diferentes sin tener que utilizar el de los compañeros. ¿O no quedamos en que éramos compañeros, por encima de quien nos pague? Y conste que por quien más me jode es por la persona que bautizó la serie que yo ejecuto, y que me merece el máximo respeto.

Jugando a detectives

Que yo recuerde, me conecté a Internet por primera vez en 1996. Fue el año en el que la redacción de La Voz se despidió para siempre de la rúa do Vilar -a mi pesar- y nos fuimos todos con los bártulos a Salgueiriños de Arriba, a un sitio con vistas al cadáver de hormigón del antiguo Mercado Nacional de Ganado. En un derroche de tecnología y presupuesto, La Voz puso a nuestra disposición un ordenador diferente a los demás, que usábamos por turnos y con cierta desconfianza. Aun con su tosquedad inicial, Internet me cautivó. Sólo había acceso a la red en ese ordenador, vía módem, y el jefe nos decía que estaba en fase de pruebas, que no nos conectásemos más de lo necesario, o tendríamos que pagar la llamada. Sedientos de novedad, mi amigo Soler y yo nos metíamos al despiste en unos chats prehistóricos y leíamos lo que se contaban personas de diferentes lugares del planeta. ¡Fascinante! Con semejante acceso al mundo exterior, un día se me ocurrió ponerme a buscar como un poseso en Yahoo -la era Google todavía estaba en ciernes- los nombres de los amigos a los que había ido perdiendo la pista. Se me antojó que, como una bola de cristal, aquel ordenador del fondo de la redacción, al que íbamos casi de tapadillo, sabría responder a mis preguntas. Y aunque no a todas, sí que supo. Desde entonces no he dejado de consultar al oráculo cada vez que quiero saber de alguien, presente o pasado. Y así, en estos once años, he conseguido mantenerme informado, aunque sea sólo un poquito, de los movimientos de todos aquellos y aquellas que algún día significaron algo en mi vida. Bueno, no, miento. No de todos. Porque, aunque cada vez son menos, todavía quedan personas que no salen en Google. Quizás por esa razón, de vez en cuando, escribo algún post en el que pregunto por alguien que no veo hace años, y lo hago con la esperanza de recibir respuesta a través de los comentarios -en este blog, repeniques-. Y eso ocurre o no, depende. Con Internet he sabido por dónde anda la sangre trasatlántica de mi familia; he visto las fotos de la boda de una de las primeras novias que tuve, una norteamericana pelirroja que me revisó los bajos a los catorce años y que me escribió cartas en papel amarillo desde New Hope, en Pennsylvania. El de los catorce era yo, ella tenía dieciséis -o eso decía- y unas tetas del tamaño de mi cabeza. He sabido también de la evolución laboral de una alemana que me rompió el corazón en la Barcelona de 1992. ¡Incluso sé de la madre de la alemana gracias a Internet! Pura curiosidad saciada. En definitiva, que me he pasado muchos ratos muertos intentando saber qué fue de aquél, qué fue de aquél otro... Y a veces tengo suerte y encuentro respuestas y otras, sin embargo, Google me responde: "match not found". Así, como si a la persona por la que le pregunto se la hubiera tragado la tierra. Toda esta reflexión viene a cuento de otra cosa. Revisando viejas fotos, me encontré con la postal que ilustra este post. Me la compré un domingo -en algún año entre 1989 y 1994- en el mercado de Sant Antoni, en Barcelona. Me gustaba mucho ir a Sant Antoni los domingos por la mañana y bucear en aquel arrecife de papel usado, incunables, colecciones descatalogadas, revistas porno y novelitas de Marcial Lafuente Estefanía. La postal me costó unas doscientas pesetas -puede que menos- y me atrajo porque en la imagen salía una foto antigua de la viguesa calle García Barbón. No me fijé al principio en lo que tenía escrito por detrás. "Cualquier cosa", pensé. Sin embargo, como el mensaje de una botella que se empeñase en ser leído, las palabras acabaron anteponiéndose a la imagen. El texto, escrito en 1943, va dirigido a una mujer: Eulalia Escorza de Palli, residente en la calle Congost 32-34, 2º 1ª de Gracia, en Barcelona, y lo firma un tal Luis. Durante años me he preguntado ¿Quiénes serían Luis y Eulalia? ¿Cómo sería su vida después del viaje a Galicia? Esta noche, después de mucho tiempo, se me encendió una luz mientras veía House. ¿Y si en Google...? Como quien se dispone a resolver un caso policial, volví a leer con calma la postal y, en una primera investigación, y atendiendo al tono de la comunicación, concluí que Eulalia era la mujer de Luis y que éste se encontraba de viaje por Galicia por algún motivo, seguramente por negocios (no cuenta nada de especial). No puede ser de otra manera que un hombre, en esa época, se despida de una mujer con besos y un "que te quiere mucho" ¿no?. Además, si os fijáis, delante de Eulalia pone "Sra. Doña", que no "Srta." Con mis dotes detectivescas de la Señorita Pepis, concluí otra cosa: El amigo Luis, pues, debería de llamarse "Luis Palli", ya que su Eulalia es Eulalia Escorza de Palli . Con mi teoría casera prefabricada, se me ocurrió preguntarle al gran hermano Google. Y... ¡Voilà! En un directorio empresarial encontré a un dibujante catalán que bien pudiera ser el hijo de Luis y de Eulalia: José Luis Palli Escorza. Me sentí como Amélie Poulin cuando descubrió detrás de un azulejo del cuarto baño la caja de tesoros de un tal Bretodó "Bre-to-do, no Bre-do-to, como Totó", le decía a Amélie el hombre de Cristal. Al grano, que me distraigo. Si estoy en lo cierto, el dibujante ni siquiera habría nacido cuando Luis le escribió a Eulalia las novedades escasas de su periplo gallego, con pluma negra, buena caligrafía y un matasellos del mes de noviembre. Con el caso de la postal medio resuelto, ahora se me plantea una duda: ¿Me pongo en contacto con el dibujante y le digo que tengo una postal que su padre le envió a su madre cuatro años después de que acabase la Guerra Civil? Igual me dice que no sabe nada ni de Eulalias ni de Luíses, que si estoy mal de la cabeza o qué... Pero ¿y si acierto? En cualquier caso, a lo que no me comprometo, a diferencia de Amélie Poulin, es a dedicar mi vida a hacer felices a los demás, sea cual sea el resultado. Y no por nada, sino porque no tengo vocación. En fin, que no entiendo cómo hay gente que se aburre con la cantidad de cosas que se pueden hacer sin salir de casa. Saludos. Ya veremos cómo evoluciona este asunto.

Trabajos arriesgados

Trabajar en Vespa tiene sus riesgos. Que se lo pregunten si no a los carteros de Vigo. La foto es de Salvador Sas / Agencia EFE (enlazada desde la web de El Correo Gallego)

Gracias, Cristina

Acabo de descubrir toda una sorpresa en la nueva web de Cristina Pato. Como podéis observar, la página arranca con tres frases escritas por periodistas de tres medios de comunicación sobre Cristina. Una es de James R. Oestreich en el New York Times; la siguiente de Jean Bechhofer en la BBC; y la tercera... atención a la tercera... ¡Tachán! Mía, en La Voz de Galicia. Me siento abrumado... Gracias, Cristina, por la parte que me toca; nunca me lo habría imaginado. La frase está sacada de esta entrevista y en la foto salía ella montada en la Rabuda, la más nueva de mis motos. Por cierto que la otra, la Carmiña, saldrá esta semana de boxes para participar como Dios manda en la Ruta Rosaliana de Motos Clásicas. Por otra parte, quería disculparme de nuevo por el bajón de ritmo y contenidos de este blog, pero comprenderéis que la nueva tesitura en la que me encuentro hace que tenga la cabeza en otra parte. ¡Aún me estoy haciendo a la idea! Este jueves tenemos el primer encuentro ecográfico con la pequeña miñoca que esta semana llega a su semana número 13. No, que no, que todavía no está decidido el nombre, que nadie se altere. Primero habrá que conocer el sexo ¿no? El tiempo que dejo de meter en www.rabudo.com lo estoy invirtiendo en leer sobre embarazos. Ahora mismo, nuestro libro de cabecera es "Los consejos de tu matrona", una pequeña enciclopedia que lo cuenta todo. También he descubierto Babysitio, muy útil a la hora de buscar todas esas preguntas que un embarazado siempre quiso hacer y nunca se atrevió. Es lo malo de la sociedad de la información, que uno se sobreinforma. Pero no me obsesiono, más bien lo disfruto. Que si el corazón ya late, que si las orejas ya han alcanzado la posición definitiva... Me gustará leer todo esto el año que viene por estas fechas; seguro que habrán pasado muchas cosas. En fin, os dejo que, ahora mismo, tengo una inexplicable necesidad de visitar esta página. Saludos.

Fofiño

De todas las noticias que trae el periódico, muy por encima de la detención de la Pantoja, sin duda la más tierna y la más interesante es [ésta], al menos para mí. La foto de mi amigo Gus habla por si sola. ¿De verdad nadie se da cuenta de que a la inmensa mayoría de los lectores se la traen floja la crispación, el urbanismo y el politiqueo barato? Con historias como la de Fofiño queda claro que no todo el periodismo vive a espaldas de lo que le interesa a la gente. Estoy asqueado y harto y cansado y aburrido de periodistas que escriben para otros periodistas; para los políticos; para la camarilla de fulanos que hacen de los cargos públicos una forma de vida. He dejado de escuchar alguna emisora de radio para volver a la radio fórmula, que es mucho más sincera; Francino me aburre; si cojo un periódico el lunes, antes de meterle mano realizo una labor de artificiero: desactivo las páginas a menudo venenosas y banales de los deportes; arranco la información política interesada y precocinada -no toda, afortunadamente- ; mando al carajo las sopas de OPAS; y utilizo para limpiar los cristales del cuarto de baño las planas de publicidad de obras públicas y de inauguraciones. Y ahí tengo un problema, porque cada vez me cuesta más diferenciar si las proclamas triunfalistas de un presidente autonómico a toda página son publicidad, propaganda, información tendenciosa o, simplemente, un pasatiempo cambiado de sección. Después del escrutinio, me quedo con poca cosa: algún suceso; algún avance científico; reclamaciones vecinales siempre interesantes, sean o no justas; y, sobre todo, he convertido en lectura obligatoria las cartas al director, más abundantes en noticias de mi interés que el grueso de la agenda temática de la prensa. Por eso cuando descubro historias como la de Fofiño recupero la fe en esta profesión en la que me metí para contarle a la gente las historias que deberían interesarle a la gente, no para ser un panfletero cansino. Ah,y hay otra sección que aborrezco y que cada vez llena más papel: esa del final en la que las mujeres y cada vez más hombres se venden al peso, como las toallas en Valença do Minho; las páginas de las putas bajo las cuales se esconde la explotación más asquerosa convertida en un servicio más, con su anuncio y su reclamo, como si una mamada de pago fuera lo mismo que ponerse unas mechas. Los medios no deberían colaborar con quienes prostituyen al prójimo y aplicar luego la doble moral a la hora de denunciar a puteros y proxenetas. De todas las páginas que me sobran en los periódicos, que cada vez son más, las de las putas me hacen un daño especial. Porque hacen que, en cierto modo, me sienta culpable de esa esclavitud consentida. Por eso necesito historias como la de Fofiño y fotos como la de Gus para reconciliarme con el mundo y con la profesión.