Llegó el momento

Queridos todos: en unas horas ingresaremos en el Hospital Clínico de Santiago de Compostela. Entraremos dos, pero saldremos tres cuando pasen unos días. Han sido casi nueve meses maravillosos, se mire por donde se mire, tanto que, ahora que está a punto de acabarse, casi nos ha sabido a poco. Hasta mañana por la mañana, día D, hora H, estaremos hechos un manojo de nervios. Pero seguro que cuando este 31 de octubre, a estas horas, podamos tocar y achuchar a Ane, se nos olvidará todo lo demás y solo pensaremos en futuro. Buscaré el hueco y el lugar para informar puntualmente del acontecimiento, documento gráfico incluido. Mientras, estamos en capilla.

Salsa casera

Estamos muy orgullosos de nuestro primer lote de salsa de tomate casera. La amiga Kate nos regala de vez en cuando producción de primerísima calidad procedente de la huerta familiar de Carboeiro. Y tan buena ha sido la cosecha que hemos decidido, a la vieja usanza, precocinar y envasar el excedente. El resultado son los primeros botes de la impresionante, irrepetible e inigualable "Salsa de tomate casera Carmiña" (rechace imitaciones), que hemos envasado convenientemente siguiendo las instrucciones de la cocinera navarra de prestigio internacional Inés Beriain: Sofrito con aceite de oliva, cebollita y pimiento verde; añadimos los tomates y lo dejamos cocer todo a fuego lento; sal y azúcar para corregir la acidez -una cucharadita-; batimos; dejamos enfriar; envasamos en botes de cristal con tapa convenientemente lavados a fondo en el lavavajillas; y hervimos los botes tapados a baño maría un cuartito de hora. Las etiquetas también son cosecha propia. Salsa de tomate casera Carmiña. Rechace imitaciones.

Flor cumple diez años

Son cincuenta y cinco de persona, según la tabla del veterinario. Flor cumple hoy diez años y, si me pongo a pensar todo lo que hemos vivido en estos dos lustros, me "asustro". Cuando cumplió ocho ya había inaugurado este blog, y escribí algo que suscribo otra vez, línea por línea: "Flor nació en un noveno piso del edificio que está en el cruce de las calles República Argentina, Xeneral Pardiñas y A Rosa, en Santiago de Compostela. Su madre biológica era una siamesa pura, de nombre Gizmo (como un famoso gremlin) y su padre un gato mariñeiro y desconocido de la Ribeiriña, en A Pobra do Caramiñal. De la camada, fue la única que salió a manchas, y por eso me la dieron bautizada: Flor. Desde el 97, me ha acompañado en todas las vicisitudes vitales y en todos sus escenarios posibles. Un mes al año la dejo sola por vacaciones y no exagero si digo que la echo más de menos que a muchos humanos. Es ágil, despierta, viva, independiente, delicada, casi autosuficiente, fiel y agradecida sin límite. Igual deberíamos aprender más los humanos de los gatos. Flor es, en gato, lo más parecido a un can de palleiro: Só lle falta falar. . Decía Serrat que, a menudo, los hijos se nos parecen...

Ayer y hoy de Flor

Las patatas incorruptas

No salgo de mi asombro. ¿Alguien me puede decir qué carallo le ponen a la comida para que dure tanto? Seis meses, seis, llevaban en mi frigorífico unas patatas castellanas que compramos en el mes de abril. Y hoy, medio año después, buscando acompañamiento para preparar unas judías verdes -que la otra parte de mi casa llama alubias verdes, una pamplonada-, nos sonaba que algo de material había perdido por el fondo de la nevera. Así que buscamos y, efectivamente, impecables como la jeta de Silvio Berlusconi, allí estaban aquellos cuatro tubérculos dentro de una bolsa de red, incorruptos como el brazo no podrido de Santa Teresa, seis meses después de envasados y Dios sabe cuánto tiempo después de haber sido arrancados de las entrañas de la tierra. ¿Cómo es posible que las patatatas duren seis meses sin corromperse siquiera un poco? Vamos, tan buena pinta tenían que se las echamos directamente a las judías, aun con el convencimiento de que metíamos en la pota, bien unas patatas milagrosas, bien un producto de laboratorio elaborado con escayola y formol. Recuerdo que, no hace demasiado, tiré a la basura por aburrimiento una manzana que, sin exagerar, llevaba dos meses incorrupta y repoluda en el frutero. Por cierto, que las patatas incorruptas pertenecen a la varidad Monalisa, como se aprecia en la etiqueta, y quizás sea por eso por lo que no envejecen. Fueron producidas en Castilla y León, envasadas el 14 de abril y me las comeré mañana. Si no vuelvo a dar señales de vida, avisad a Grissom. O al Papa.

Hostiazo espacial. El sueño que tuve anoche

Voy a escribir aquí un sueño rarísimo que tuve anoche, no vaya a ser que ocurra algo y luego digan que era una premonición y tenga que montar un consultorio y cobrar y forrarme. No sé cómo -nadie te explica cómo en un sueño llegas al escenario en el que estás- estaba yo en un pueblo bonito, pintoresco, con sus casas y sus iglesias. Podría ser un pueblo italiano, uno francés... no era gallego, ni español, eso seguro; lo sé porque estaba bien urbanizado. De repente, miro al cielo y se forman unas extrañas nubes de gas, rarísimas, y diviso algo que parece un enorme bidón azul que viene hacia nosotros. Justo después, empiezan a caer sobre el pueblo interminables trozos de chatarra incandescente a toda velocidad. No sé de qué manera, yo concluía -a salvo de la lluvia metálica- que eran los trozos de una nave espacial, un satélite o de la Estación Espacial Internacional cayendo sobre la tierra. Y no me acuerdo de más, sólo que había humo y fuego y gritos por todas partes. Anda que si, ahora que lo escribo, se viene un artilugio espacial al suelo, a ver cómo carallo se lo explico a la Nasa. El sueño fue "soñado" la madrugada pasada, sobre las 5 o las 6, con un dolor terrible de cabeza en medio. Lo posteo aquí cuando son las 17.51 del 24 de octubre de 2007. Debería ver menos el programa de Iker Jiménez...

Macrobotellón, by Edilberto Alonso

Tengo que pedirle disculpas a mi amigo Edilberto Alonso, que me envió hace días su nueva oda y, por tener la cabeza llena de cosas, me olvidé de colgarla. Ahora sí, aquí está, más actual que nunca, Macrobotellón, un temazo. Un saludo para Irlanda. La escuchas [aquí]. (Copio el enlace a la canción desde Si home si)

Qué grande es Gabilondo.

Vía La Huella Digital.

Pata dos poetas

Ayer disfrutamos de una delicia gastronómica, de una pieza de la cocina ourensana que merecería tener fiesta propia de exaltación, si es que no la tiene ya. El sobrino de la tía Claudina se empeñó en que probásemos la "pata dos poetas", que es un plato que cocinan como Dios en O Forno do Lito, donde el mundo se llama Celanova. Es pata de ternera estofada y luego gratinada con un rebozado. Lleva algo de pimentón, chorizo y se sirve con patatas cocidas. La combinación de la textura gelatinosa de la pata con el rebozado es indescriptible. Eso sí, sólo la cocinan los jueves y los domingos. ¡Menudo descubrimiento! Probar la poética pata fue como despertar a mi estómago de una "longa noite de pedra". En el café me entraron ganas de subirme a la mesa y recitar a Celso Emilio:

"Lingoa proletaria do meu pobo,
eu fáloa porque sí, porque me gosta,
porque me peta e quero e dame a gaña;
porque me sai de dentro, alá do fondo
dunha tristura aceda que me abrangue
ao ver tantos patufos desleigados,
pequenos mequetrefes sin raíces
que ao pór a garabata xa non saben
afirmarse no amor dos devanceiros,
falar a fala nai,
a fala dos abós que temos mortos,
e ser, co rostro erguido,
mariñeiros, labregos do lingoaxe,
remo i arado, proa e rella sempre"

Lo dicho, que si vais a Celanova, preguntad por O Forno do Lito y hacedle un homenaje a los poetas. Acabaréis recitando.

Modernidaz by ZP

Pues a mí me gusta. Y creo que está acertado como lo estuvo cuando sus asesores crearon lo de ZP. Ya iba tocando sacarle la caspa al vocabulario de los políticos, a sus mensajes, a sus maneras de expresarse. Tiene un toque Barrio Sésamo (perdón, Zézamo), pero está logrado, en realidaz ¿no es verdaz? ¡Menos crispacidaz!

Dependencia o Independencia de Catalunya. López Tena.

Ya que estamos metidos en harina, recomiendo la lectura de [este artículo] de Alfons López Tena, que es un vocal del Consejo General del Poder Judicial. Pero recomiendo leerlo sin prejuicios, analizando sus argumentos, en definitiva, escuchando. Estaremos más, menos o nada de acuerdo con él. Pero aporta algo de lo que no anda sobrado el debate. Precisamente, eso, AR-GU-MEN-TOS. Veréis también que su artículo tiene un comentario muy habitual cuando se trata del no por el no: el de alguien que le llama directamente plañidera mentirosa y que dice no sé qué chorrada de los charnegos, algo a lo que López Tena no ha hecho ni la más mínima referencia. Otra falta de respeto como la que sufrió Carod, un escupitajo en la cara lanzado con mala baba, a traición, como aquel compañero que todos tuvimos en clase que, a falta de razones, se chivaba, te escupía o te estampaba un bofetón. Me gustaría que los que quieran rebatir las opiniones legítimas del autor del texto lo hicieran, al menos, trabajándose tanto o más la argumentación como lo ha hecho él. Lo demás no vale, es el "Y tú más" infantil y frustrado de los que no tienen nada que decir porque, quizás, no saben más. Leedlo, que vale la pena. (Gracias, Albert, por el enlace).

Aquí y en la China

Uno puede estar más o menos de acuerdo con las tesis independentistas que mantiene Josep Lluís Carod Rovira, me parece perfecto. Pero el catalán supo defenderse ayer, e hizo bien, cuando le dijo a dos espectadores castellanos que lo interrogaban en Tengo una Pregunta para usted (TVE-1), que él se llama Josep Lluís "aquí y en la China". Los preguntones se empeñaron en bautizarlo como José Luis, y eso es una falta de respeto tan grande como interrogar a Anxo Quintana en Madrid y llamarle Ángel o a Emilio Pérez Touriño en Albacete y dirigirse a él como "señor Pérez Torito". Lo mismo que llamarle La Coruña a A Coruña; Orense a Ourense o Sanjenjo a ese paraíso vacacional de las Rías Baixas que se llama Sanxenxo, aquí y en la China. Carod tiene razón, y lo bordó cuando demostró que muchos de los que en España sólo tienen una lengua, el castellano, menosprecian al catalán, al gallego y al euskera. "¿Y por qué tengo yo que aprender catalán para trabajar en Catalunya?", le preguntaba sarcástica una señora de peluquería. "Porque es la lengua de Catalunya y creo que una persona de Castilla es perfectamente capaz de aprender catalán", le respondió el político, a lo que la mujer, con desprecio, añadió: "No tengo el más mínimo interés". Y Carod se llevó el gato al agua y demostró que el problema es la falta de interés de los que apuestan por imponer el pensamiento único, ese nacionalismo español del que, y es cierto, se habla poco. O menos que de los otros nacionalismos. Nadie duda de que un médico que trabaje en París tendría que saber francés. Pero da igual si un funcionario no sabe gallego en Galicia, euskera en Euskadi o catalán en Catalunya. ¿Da igual? No, no da igual. A mí no me da igual. Yo estudie cinco años de periodismo en Barcelona. Hice toda la carrera, absolutamente toda, en catalán. ¿Me veis los granos por alguna parte? ¿El rabo? ¿Los cuernos? Partiendo de la nada, tardé menos de un mes en entenderlo perfectamente y nunca me sentí "perseguido" por ser de fuera, bien al contrario. En la facultad escribí exámenes en castellano, en gallego -sí, en gallego, y muchos, no dos ni tres- y también en catalán. Y me integré tan bien en Cataluña que me habría quedado para siempre de no haber sido que me fue a buscar allá La Voz de Galicia. Sólo una vez en mis cinco años de catalán implantado me sentí despreciado. Pero ¡Ay amigos! Fue por un andaluz, un tal Antonio, que me miró como quien mira a un marciano porque no protesté cuando él y otro, nada más aterrizar en el lugar que los iba a formar como profesionales y que nos había acogido sin preguntas, se le plantaron a un profesor y le dijeron que "de catalán nada, que para ezo eztamoz en Ezpaña". Así no se hacen las cosas. Ni tampoco llamándole a Carod José Luis porque a una señora de Castilla le da la gana. Con cosas de este tipo quien pierde, desde luego, es España. Catalunya gana siempre.

Banderas II. Me explico.

No soy nada partidario de explicar mis opiniones, pero veo que mi post anterior levantó alguna ampolla. Y como no quiero que se enfaden mis amigos, sobre todo mi amigo Fandiño, voy a explicarme. Yo respeto profundamente a quines hacen de su bandera una causa; pero no comparto que nadie esté dispuesto a matar o a morir por un símbolo, a insultarse, a faltarse al respeto como presencié el otro día en el Obradoiro. A mí no me afecta que alguien le prenda fuego a una bandera, ni que alguien queme la foto de otro, ni que le tire dardos a un retrato pegado sobre una diana. Sí me afectan, y mucho, las agresiones verdaderas hacia mi tierra, hacia mi lengua -en este caso hablo del gallego-, las operaciones destructivas de quienes actúan de obra, que no de palabra. Pero nunca levantaré un dedo por defender un símbolo que sólo es eso: un símbolo. Ni insultaré jamás a nadie para demostrarle que la mía es más grande. No tuve que jurar bandera porque ejercí mi derecho a la objección de conciencia. Y me niego a hacer de un trapo una causa. Pido perdón a los que se hayan sentido ofendidos por la comparación, pero de verdad que no soporto esta pasión abanderada que nos entra por todas partes; que si ponerle letra a un himno; que si militar en los colores de uno u otro país... Yo aspiro sólo a vivir y a que me dejen vivir sin monsergas. La galleguidad, la españolidad o la venezolanolidad forma parte del interior de cada uno, de su sentimiento propio. Yo no gano nada colgándome una etiqueta y rezándole por las noches. Fandiño, disculpa. Aunque ya sabes que, si tengo que elegir, prefiero el viento del noroeste.

Abanderados

Vuelvo abochornado de la plaza del Obradoiro, donde los rojigualdos y los blanquiazules se liaron en una regueifa dialáctica patética, penosa, lamentable. Los cachorros del PP se apostaron en el medio y sacaron a relucir la mantelería. "¡España! ¡España!". Camisetas de la selección española. Banderita tú eres roja. Banderita tú eres gualda. Apostados en la verja de la catedral, diez del bando contrario, uno con la capucha puesta -igual estaba acatarrado- tendían, como quien pone a clareo unas sábanas, dos banderas pretendidamente gallegas, una con la estrella roja en el medio y la otra bordada con el escudo que dice: "Denantes mortos que escravos".
-"¡España, una, y no cincuenta y una"
-¡Esa bandeira, ímola queimar!"
Y así se fue la mañana, en un intercambio de exaltaciones igual de absurdas y de insultos mútuos que, por el tono bravío, ganaban sin duda los acólitos de Mariano Rajoy. Estuve tentado de taerme de casa una docena de calzoncillos, colgarlos en un palo y hacer también de mi patria mi bandera, y de rendirle un homenaje sentido y patrio a esa prenda tan nuestra como es el gayumbo. Los rojigualdos se crecían cuando le daban al play de un radio casete que tenían escondido en una bolsa y sonaban, saturados y distorsionados, los acordes del himno de España. Turistas y peregrinos se subían al carro de la españolidad y se enzarzaban con los de la reja en una batalla de insultos sin fin:
-¡In-de-pen-den-cia! -¡In-de-pen-den-cia!, decían los de la capucha y el pano azul y blanco.
-¡España una, y no cincuenta y una!, replicaba repetitivo y monótono hasta producir empacho el coro de los de Rajoy. ¿Qué sentido tiene rendir homenajes a los símbolos? Ninguno. Ya se ve qué grandes resultados se consiguieron en el Obradoiro. En ambos los dos trapos no reconocí esta mañana nada mío. Menos mal que, en un momento de duda, me metí la mano dentro de los pantalones y encontré, recién puestos, esos calzoncillos en los que milito. Yo también soy abanderado, pero sólo de cintura para abajo. Me sobráis unos y me sobráis los otros.

Do meu non falan...

Y después dicen que tal. Enciendo la tele, pongo el telediario, ahora mismo, cuando ya casi es mañana, y dicen: "Las lluvias serán generalizadas durante el puente en toda España". Y entonces, o resulta que ya hemos dejado de ser España y no me he enterado o es que le importamos un pijo a los editores madrileños de los informativos. Y me da que va a ser lo segundo. PORQUE AQUÍ NO VA A LLOVER EN EL PUENTE, PEDAZO DE CENUTRIOS! Pego como prueba la información que facilita ahora mismo MeteoGalicia. Entre estas cosas, el horroroso cambio horario que está al caer, el partido de la selección española -y el fútbol en general- que apirolan a la gente; y la fiesta de la banderita preparada para hoy por los exaltados patrios de la calle Génova, me dan ganas de independizarme. No me gusta el fútbol; aborrezco los homenajes a las banderas, que son trapos, y no sé de nadie que le haga homenajes a las mantelerías, que también lo son; y me da igual rojigualdo que blanquiazul. Trapos. No creo que José Tomás tenga más güevos que un percebeiro; me revientan las "lluvias generalizadas en todo el país" cuando aquí nos bronceamos en octubre; me descoloca que el jefe del Estado sea un señor que nunca se ha presentado a las elecciones; y me amarga el carácter que se haga de noche a las cinco de la tarde. Tengo un ataque secesionista, pero no es culpa mía. Como decía Fuxan os Ventos: "Do meu non falan, falan de lexos..."

Venres, 12 de Outubro[creada o Xoves, 11 de Outubro ás 19:23:07]
MAÑÁ	TARDE	NOITE	TEMPERATURAS
			MIN MAX 10° 22°
Comentario:Ceos pouco anubrados ou despexados. Temperaturas mínimas en lixeiro descenso e máximas sen cambios significativos. Vento frouxo do nordés durante toda a xornada.

Sábado, 13 de Outubro[creada o Xoves, 11 de Outubro ás 19:23:08]
MAÑÁ	TARDE	NOITE	TEMPERATURAS
			MIN MAX 10° 22°
Comentario:Ceos pouco anubrados ou despexados. Temperaturas mínimas en lixeiro descenso e máximas sen cambios significativos. Vento frouxo e variable pola mañá, frouxo do nordés pola tarde e frouxo e variable pola noite.

Domingo, 14 de Outubro[creada o Xoves, 11 de Outubro ás 19:23:08]
MAÑÁ	TARDE	NOITE	TEMPERATURAS
			MIN MAX 10° 22°
Comentario:Ceos pouco anubrados ou despexados durante o día, con nubosidade de tipo alto pola noite. Temperaturas sen cambios significativos. Vento frouxo e variable durante toda a xornada.

El blog de David Pintor, la mitad de Pinto y Chinto

Si David Pintor es "Pinto", a Carlos López le toca ser "Chinto". Juntos forman una pareja de artistas que bordan el humor gráfico, del cual tan necesitados andamos en los tiempos que corren y que tanto incomoda, incluso, a los sesudos jueces de la Audiencia Nacional. Pinto y Chinto son dos de los grandes y a ellos les debo, entre otras cosas, el cabecero de este blog. David Pintor estrena blog y yo os invito a que lo conozcáis. Y os recomiendo también el libro Minimaladas, que los dos acaban de poner en las librerías.

Stoichkov, el veleta

Al fútbol y a sus responsables les prestamos más atención de la que merecen. La mayoría de las delcaraciones de jugadores y entrenadores son chorradas del tipo "el fútbol es así" o "no hay rival pequeño" pero, inexplicablemente, millones de personas les doran la píldora y les ríen las gracias. Tantas tonterías dicen que, a menudo, se contradicen y sueltan por la mañana una cosa y por la tarde otra diferente. Yo tengo la experiencia de Stoichkov, un tipo al que entrevisté hace unas semanas y que, a pesar de su mala hostia, no me cayó del todo mal. Sin embargo, las razones que aduce para irse del Celta chocan de frente con las declaraciones que me hizo a mí, cara a cara, en el campo de entrenamiento de A Madroa. Nuestra conversación era ésta:

-Aunque es celoso de su vida privada, ¿su familia está aquí, en Vigo, con usted?
-Siempre vivo con mi familia, son más importantes que cualquier otra cosa. Me casé muy joven y gracias a esto pude pensar más en el fútbol. Viví épocas duras, como la época comunista, que era terrible. Por eso cuando llegas a casa, lo más bonito del mundo es encontrar a la mujer y a los niños. Pero estoy contento de haber vivido ese régimen, aprendí muchísimas cosas, había que ser recto y directo. Por eso, a veces, dices las cosas y a la gente no le gusta. Pero qué le vas a hacer. Yo miro por mí y por mi familia y punto. Pero aprendo de mis errores. (La entrevista completa está [aquí]).

Pues no debe de aprender mucho el búlgaro de sus errores, porque la prensa de hoy recoge esto: "Tanto a nivel profesional como a nivel personal es difícil cuando mi familia no está, es muy difícil para mí llegar a casa y estar con cuatro paredes. Tan sólo esperaba tener un buen partido -el sábado el Celta se impuso por 3-1 al Xerez- para tomar esta decisión".. El presidente Mouriño dice que su hombre dice la verdad, y yo no entiendo nada. Podéis leer más [aquí]. ¿En qué quedamos, señor mala hostia? ¿No me dijo que su familia siempre vive con usted? ¿No le pregunté yo explícitamente si vivían también en Vigo? Ahora resulta que siente usted la soledad de las cuatro paredes. ¿Sabe qué? Que la culpa la tenemos los periodistas por hacerles caso a estos nuevos ricos que ni saben lo que dicen ni saben lo que quieren.

Galegos

Os dejo un anuncio de Gadis simplemente genial. Me voy a Munich a bajar unas cervezas. Nos vemos a la vuelta.

Apadrina un alto cargo

Sin comentarios.

Mención especial

Estoy encantado. El jurado de la novena edición del premio Manuel Alcántara de Periodismo me ha concedido la primera mención especial por el reportaje "El fuego que vieron los gallegos", publicado en Los Domingos de La Voz en el mes de agosto del año pasado. Felicito a mi compañero de La Vanguardia Jesús Martínez Fernández, que se lleva un premio merecido por su trabajo sobre el mundo del rap, y a Leticia Álvarez, de El Comercio de Asturias, y a Damián Weizman, del diario argentino Los Andes, que recibieron las otras dos menciones especiales. Me gustaría verlos a todos en la entrega de los premios, pero se da la circunstancia de que será a mediados de noviembre en Málaga, y ya sabéis que para las mismas fechas está previsto el aterrizaje en el mundo del mejor premio al que haya aspirado nunca: mi hija Ane. Aprovecho para dedicar este galardón a mis compañeros de La Voz, especialmente a los coordinadores de Los Domingos de La Voz, Suso Flores y Ángel Varela y, por supuesto, a Ane y a su madre. El fallo de los premios se puede leer [aquí]. La Voz de Galicia lo recoge [aquí]. Ahí os va también una foto de perfil de Ane, que tiene mi nariz, está claro. La eco es de ayer.