Me tomo unas vacaciones blogueras

Ya me toca. Desconectaré pedaleando. Volveré.

Gran Circo Galego

De todas las iniciativas puestas en marcha con motivo de la campaña electoral, ésta me parece una de las más acertadas. No tengo ni idea de quién está detrás. Pero, sin duda, le sobra talento y sentido del humor, que andamos algo escasitos. Visita los detalles en Gran Circo Galego. ¿A ver si al final sí que voy a ir a votar? La papeleta me tienta.

NOTA PARA LOS INCRÉDULOS: Este post aparece aquí a propósito de la invitación que me cursan, a través de un comentario en un post anterior, los artífices del Gran Circo Galego. Juro por mi hija -esto son palabras mayores- que, a las 22.42 horas de este 16 de febrero NO TENGO NI PUTA IDEA DE QUIÉN ES EL AUTOR. Eso no va a cambiar que me parezca bien la campaña -simpática, por lo menos-. Ah, y si alguien piensa directamente que soy yo el que está detrás... ¡Ya me gustaría manejar así el diseño! No, no, frío, frío... Lo dicho, palabra de honor. Y jamás miento por escrito. Nunca.

Caso abierto

Una historia enterrada en Conxo

Tony Lomba, uno de los grandes

Soy un fan absoluto, entregado, de Tony Lomba, un tipo al que conocí en 1997 en Vigo y al que nunca he perdido de vista. Cuando, en su casa de la playa, lo entrevisté para La Cara B, me dijo que encima del escenario era Dios. Y es cierto. Tengo unas ganas terribles de verlo en directo. En mi página de Facebook he colgado la ranchera que le canta, llena de sentimiento, a su hija Stela. Aquí os dejo otra de esas muestras de puesta en escena impecable. De verdad, puede haberlos igual de grandes; pero más no.

Las posibilidades ocultas del tractor

Mi compañero de andanzas vespísticas Ángel Villanueva me envía este vídeo, en el que se demuestra que el tractor, ese clásico de las leiras gallegas, es un instrumento digno de figurar en el mismísimo Pórtico de la Gloria de la catedral de Santiago. Gracias, Ángel.

Empieza la "derrochorrada"

Cada vez me parecen más bochornosas las campañas electorales, los números de las banderitas, las musiquitas machaconas, los oradores gritando como si radiaran partidos, las promesas vacías, las descalificaciones del contrario, los trapos sucios, la megafonía móvil, los mítines en los polideportivos, la sobrecarga de una información que destierra a un segundo plano las cosas que de verdad importan. No soporto el derroche propagandístico y no me explico cómo semejante proceso puede influir en alguien a la hora de votar. Es todo una chorrada de dimensiones sobrenaturales, institucionalizada, un derroche, una "derrochorrada". ¿Por qué los candidatos salen al estrado dando saltitos? ¿Por qué despeinan niños? ¿Por qué van a hacer la compra al mercado y se retratan con las pescaderas? ¿De verdad este teatrillo de tres al cuarto es necesario? Y sobre todo ¿es útil? ¿Por qué, encima, los medios de comunicación les dedicamos tantísima atención? Nunca a la mendicidad se le dio semejante cobertura. Pero, claro, esto es mendicidad de altura; los que piden son nada menos que el presidente, vicepresidente y aspirante. Y lo que menos entiendo es de qué manera todos participan en esta zarzuela, sean de derechas, de izquierdas o mediopensionistas; cada uno en función de sus recursos, pero todos acaban radiando promesas como los colchoneros zamoranos anuncian su género desde una furgoneta. Ojalá se pasen pronto estos quince días en los que, si supiera cómo, hibernaría. Ahora mismo estoy oyendo a Feijoo (PP) en TVE: Parece un pregonero, repitiendo hasta la saciedad "chegou o momento" desde la praza do Toural, toda llena de señoras de peluquería. ¡La de litros de tinte que hay en la plaza! Veo a Touriño (PSdeG), "O presidente" desde un hotel, pertrechado por unos tipos jóvenes vestidos de rojo para que destaque su jersey azul. Y veo su cartel en el que no mira a los ojos de sus ciudadanos. Y lo oigo hablar de sí mismo en tercera persona, como hacían el César y Pérez Varela. "Agora non podemos parar", dice su eslogan. No, no pares, sigue, sigue, no pares, sigue, sigue... Mueve la mano, aspira las eses, mueve las dos manos a la vez como el Papa... Y su parroquia lo interrumpe con aplausos, aunque no haya dicho más que obviedades.. Si las dices tú o las digo yo, nadie te reiría las gracias. Odiaré para siempre el "Quen poidera namorala" que tanto me emocionó algún día. Y ahora veo a... ¿Como lle din? ¡Quin! ¿Como se chama? ¡Quintana! (BNG) en el multiusos de Sar, gritando como un desgañitado y con mensaje sorpresa: "A vosa forza vota o BNG". Menuda sorpresa. No será mi fuerza, no. Tono de predicador afonicado, pertrechado de jóvenes con banderitas, como un solista arropado por un coro de banderilleros. Ninguno de los tres llevan corbata. Ahora quieren ser como tú y como yo, tipos de esport. Colegas. Amiguetes. Sonríen. Guiñan ojos. Y eso me cabrea más todavía. Yo soy uno de esos "uno de cada tres" que votaron cambio en las pasadas y que este año disfrutará de un domingo de paseo familiar, lejos de la urna, porque no me da la gana de ir, porque es mi derecho, que no mi deber, y porque pienso ejercerlo. Mi campaña "yo no voto" no movilizará a nadie, seguramente. Pero lo barata que me sale y lo terapéutica que me resulta para descargar la mala sangre que me producen estos espectáculos de masas... eso no tiene precio. Si estoy así de desencantado a los 37, no me quiero ni imaginar cuando tenga 50. Algo falla cuando le damos tanta importancia a unos tipos que, a fin de cuentas, trabajan en eso y, además, cobran por ello. (La viñeta es de Pinto & Chinto y está enlazada desde La Voz).

Diccioaneario.

(En la foto, caracterizada como el profesor Chiflado, el domingo en la rúa do Vilar)

La de cosas que se pueden decir con quince meses.

"Ane". Ella.
"Nena". También ella, pero en las fotos.
"Apete". Chupete, altamente adictivo.
"¡Hola!". Saludo. Por la mañana, por la tarde, por la noche, a todas horas.
"¡Hala!". Interjección. Casi igual, pero implica sorpresa ante algo que hace ruido o se cae. O, sin más.
"Gaaande". Lo contrario de pequeño.
"Api". Variante navarra de la expresión "Aúpa", que allá convierten en "Aúpi".
"Allí". Lo que no está aquí, evidentemente.
"Aquí". Lo que no está allí. Que sea pequeña no quiere decir que sea tonta.
"Apato". Zapato
"Diox". Acompañado de movimiento de muñeca tipo infanta Leonor. Significa "hasta luegox".
"Caca". Caca. Acompañado de gesto hacia el culo. Nunca miente. Si dice "caca", hay caca.
"Pufff". Olor de la caca.
"Coche". Xsara Picasso 2.0 HDI.
"Moto". Vespa.
"Cole". Casa do Neno.
"Ete". Demostrativo, se utiliza con el dedo señalando: "ete" bote, "ete" muñeco... "ete, ete, ete...".
"Patata". Mmmmm
"Mmmmm". Qué rico, "mash".
"Mash". No tengo bastante (aplicado a comida, canciones del Cantajuego o cuentos).
"Tin-tin-tín". Sonido del piano, reproducible con gestos sobre cualquier superficie plana. Pero, mucho mejor, en el teclado.
"Nené". Yogur infantil Mi Primer Danone. No cuela darle otro, se da cuenta y grita: "¡Nené, Nené!".
"Nené". Segunda acepción. Cualquier nevera de cualquier casa que levante sospechas de tener en su interior un "nené" de Danone.
"Bibe". Biberón.
"¡Viva!". ¡Bien, qué alegría!
"Biii". Apócope de "Bieeen", al final de una canción.
"Patita". Variante de patata, aprendida a propósito de la canción "Tengo, una hormiguita en la patita..." (ésta es de hoy).
"Aba". Agua. Suele ir acompañado de "Mash".
"Aba". La profe, Alba.
"Nenés". No, no son yogures. Compañeros de clase a las órdenes de Alba.
"¡Yatá!". No quiero más agua, o bibe, o comida.
"Abu". La abuela de Pamplona.
"Pepe". Abuelo, conejo de trapo con el que duerme, burrito de la canción del Cantajuego y, desde hoy, protagonista del cuento "El pollo Pepe".
"Mamá". No hay más que una.
"Papá". Yo.
"Papi". Yi.
"Gatun". Cualquier felino, principalmente nuestra gata, Flor, aunque tambié se aplica a muñecos y dibujos animados con bigotes.
"Apo/apa". Acompañado de caricia, significa "guapo/a"
"Beeee". La oveja.
"Mmmmm". La vaca
"Cocó". Gallinas, pájaros y otras aves.
"Can". Perro.
"Pe". Pie.
"Pe". El otro pie.
"Pom". Sonido que hace el botón tipo automático al abrocharse.
"Achís". Lo que se dice al final del estribillo de la canción "Cómo me pica la nariz".
"Xi". Sí.
"No". No. Generalmente, se pronuncia en grupos de tres y se acompaña de movimiento imperativo del dedo índice: "No, no, no".
"Patox". Final de la frase "Al agua... patos". Se utiliza a última hora de la tarde, antes del baño.
"Dox". El que viene después del "uno".
"Tex". El que viene después del "dox".
"Cato". El que viene después del "tex".
"Torotoro". Equivalente a "Todo, no quedó nada".
"Quica". Música, cualquiera. Preferentemente, el Cantajuego o la Orquesta Mondragón
"Cova". Covadonga.
"Lulo". El novio de Covadonga.

Además, se puede ver claramente que Ane es ¡Bilingüe!.
A los de Pamplona: Ya tardáis en llevarle una copia impresa a la "Abu", que tiene que estudiársela de aquí al viernes.
Seguiremos informando...

El entrevistado 199

Pues tampoco parece tan fiero el león como lo pintan... al menos vuelvo de una pieza. Él es La Cara B número 199. Igual algún día publico todo lo que dio de sí la entrevista, que es mucho más que lo que podéis leer [aquí], evidentemente. E non teño máis que dicir. (La foto es de Benito Ordóñez, y el fotón de abajo, también).

Se me cae un mito

¡Vaya por Dios! Se me acaba de caer un mito. Albano, tío, con lo bien que estábamos discutiendo sobre el origen gallego de Cristóbal Colón y vas y la cagas de esta manera. Qué pena...

A mí, Wyoming no me ofende; otros sí.

Ya que se han vertido tantas opiniones sobre el vídeo de Wayoming y la becaria, yo voy a contribuir con la mía, que creo que soy una voz autorizada o, por lo menos, no menos autorizada que la de los predicadores profesionales. Resulta que ahora, los sesudos opinadores, defensores la mayor parte de una profesión con la que se sienten identificados, aunque nada tengan que ver con ella -ser tertuliano, comentarista u opinador no tiene nada que ver con ejercer el periodismo-, dicen que José Miguel López Monzón "ha insultado a la profesión" por montar una broma televisiva con una mentira. Y digo yo, a modo de reflexión:

Primero: José Miguel López Monzón, Gran Wyoming, no es periodista. Él mismo lo reconoce. Es un showman, un hombre-espectáculo. Así que, en principio, él está libre de códigos deontológicos y compromisos éticos relacionados con ésta mi profesión. ¿O acaso tengo yo que cumplir el voto de castidad de los curas? ¿He tenido que hacer el juramento Hipocrático? No ¿verdad? Pues a cada uno lo suyo.
Segundo: Su buen o mal gusto a la hora de escoger y teatralizar la historia de la becaria, efectivamente, es discutible. Pero que ofenda a algunos no tiene nada que ver con el periodismo ni con insultar a esta profesión. Entiendo que pueda sentarle mal a una becaria, a un parado, a alguien que gana 300 euros currando mucho... ¡Pero yo no me siento insultado! Es más, me reí tanto cuando se desveló el misterio que tuve que cerrar la puerta del pasillo para no despertar a mi hija. Sí que hay periodistas que insultan a este oficio todos los días, sobran ejemplos sin tener que ir a pescar en los programas de entretenimiento. Y algunos lo hacen en cabeceras diarias de máxima difusión.
Tercero. En 1938, Orson Welles, que no era periodista, montó una tremenda contando a través de las ondas que nos invadían los marcianos con La Guerra de los Mundos, adaptación de la obra homónima de H.G. Wells. Y no he leído por ninguna parte que a Wells lo acusen de "denigrar a la profesión", de mentiroso, de abominable ser manipulador. Es más, en las facultades siempre le hablamos del asunto a los alumnos y les ponemos películas y grabaciones y todos los que hemos estudiado periodismo nos acordamos de la orquesta de Ramón Raquelo, en riguroso directo desde el Meridiam Room del Park Plaza Hotel de Nueva York. Claro, la Facultad... esa gran desconocida para muchos...
Cuarto: Salvando las distancias entre Welles y Wyoming, en todo caso, los que denigran a la profesión son los de Intereconomía TV, que emiten un vídeo sin molestarse siquiera -ellos sí que son periodistas- en comprobar su veracidad. Y sobre esa emisión se teje una telaraña de opinadores del tres al cuarto, la mayor parte de los cuales no ha pisado una redacción en su vida (hay excepciones, lo que todavía me sorprende más). Y ¡Hala!, a darle caña al showman en nombre de la "periodistidad" -término que me acabo de inventar para referirme al conjunto de seres humanos que, en el mundo, nos dedicamos a esto-.
Quinto y último: Wyoming, por mi parte -soy periodista titulado en ejercicio, profesor de periodismo, incluso tengo algún premio que me reconoce los méritos, pero eso es lo de menos...- no me siento insultado por tu vídeo. Me divirtió porque sacó a relucir toda la carroña que se mueve en torno a este oficio, sus miserias, las oscuras intenciones de quienes "militan" en algo que les es ajeno. Así que, por favor, señor Urbaneja, opine usted personalmente, pero no en mi nombre. Lo que sí denigra a la profesión es que haya becarios que cobran 300 euros, con suerte, haciendo el trabajo sucio de los medios de comunicación. Si quiere ocuparse de algo, ocúpese de ellos, que son el futuro.

P.D. Algunos andan un poquito necesitados de sentido del humor.
(Y el homenaje a Orson Welles, de paso)

Los Picapiedra y sus troncomóviles

"Sólo saben hablar de cemento, de más cemento, de primeras piedras, de primeras traviesas y de inauguraciones de cartón piedra". ¿Lo digo yo? ¡¡¡¡NO!!! Lo decía el hoy presidente de la Xunta, Emilio Pérez Touriño, del entonces titular del Gobierno gallego, Manuel Fraga. ¿En qué hemos cambiado? En NADA.

Recomiendo vivamente la lectura de este análisis que hace Fernando Varela en El País de hoy. Como se puede ver, más de lo mismo. Dice Varela, bajo el título "Avalancha de primeras piedras": "La lista es interminable. A la media docena de inauguraciones realizadas en los últimos días de diciembre le ha seguido la variante de Marín, el acceso al muelle de Xufre en A Illa de Arousa, el puerto de Muxía, el vial Laxe-Carantoña, la variante de Ortigueira, la vía Ártabra... En lo que va de año, el presidente de la Xunta, Emilio Pérez Touriño, y la conselleira de Política Territorial, candidatos número uno y dos del PSdeG por la provincia de Pontevedra en las elecciones del 1 de marzo, han multiplicado la colocación de primeras piedras en las cuatro provincias. Una actividad permitida por las normas electorales pero que, paradójicamente, fue objeto de duras criticas por parte del propio Touriño cuando quien la practicaba era Manuel Fraga. "Sólo saben hablar de cemento, de más cemento, de primeras piedras, de primeras traviesas y de inauguraciones de cartón piedra", acusaba hace cuatro años el hoy presidente de la Xunta..." [sigue aquí]. (La foto es de Casal y está enlazada desde La Voz).

Hartito me tienen

No sé si será la edad o qué, pero cada vez llevo peor bailar al son de la música que tocan otros. Cada vez aborrezco más -con alguna execpción, claro, siempre las hay- a la clase política, a sus himnos, a sus banderas, a sus chorradas uniformadoras, a sus señales identitarias. Y cada vez soporto menos a los que viven, hacen o dejan hacer en función de los intereses de unas siglas u otras, de prebendas, de quítate tú para ponerme yo; a los suspicaces; a los que, en nombre de ideales inventados, se cierran en banda a todo lo que no esté pintado de su color. Y a las religiones inquisidoras, anuladoras de cualquier otra posibilidad que no sea una dictadura disfrazada de asunto sobrenatural. Creo que la militancia extrema, la política y la religiosa, cierra más puertas de las que abre. Y creo también que las ideas fijas, a la izquierda, a la derecha o en el nombre de un Dios, solo sirven para limitar el camino. En fin, visto como está el panorma, reconozco que soy un marciano, pero también un librepensador. Que les den gas por la parte de atrás. A todos.